Свидетельство о регистрации средства массовой информации ПИ № ФС77-23619 выдано от 10 марта 2006 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)
Валерий СКОБЛО
Поэт, прозаик, публицист. Родился в 1947 году в Ленинграде. Окончил матмех ЛГУ. Работал научным сотрудником в НИИ Ленинграда-Петербурга. Научные труды в области прикладной математики, радиофизики, оптики. Сборники стихов «Взгляд в темноту» (СПб, 1992), «Записки вашего современника» (СПб, 2011), «О воде и воле» (СПб, 2015), «За тайной печатью» (СПб, 2017), «Отплытие» (Торонто, 2022). Член Союза писателей Санкт-Петербурга (с 1993). Стихи, проза, публицистика публиковались в российской и зарубежной (Англия, Беларусь, Болгария, Германия, Дания, Израиль, Ирландия, Канада, Казахстан, США, Украина, Финляндия, Франция, Эстония и др.) литературной периодике. Основные публикации последних десяти лет в журналах: «Арион», «День и ночь», «Звезда», «Зеркало», «Зинзивер», «Иерусалимский журнал», «Интерпоэзия», «Крещатик», «Нева», «Новая Юность», «Новый берег», «Новый журнал», «Новый мир», «Новый свет», «Сибирские огни», «Слово\Word», «Урал», «Homo Legens», «Юность», билингве «Антология русской поэзии начала XXI века» (YMCA-Press) и многих других. Лауреат премии им. Анны Ахматовой (М., 2012), финалист международных конкурсов стихотворного перевода «С севера на восток» (Хельсинки, 2013 и 2016), дипломант литературной премии им. А. А. Ахматовой (СПб, 2015), 4-е место читательского рейтинга Журнального Зала за 2019 г., лауреат международной премии им. Э. Хемингуэя (Торонто, 2020), лауреат журнала «Чайка» за 2021 г. (номинация «Поэзия», Вашингтон). Живет в Санкт-Петербурге.



ОБРАЗ ЖИЗНИ

(Стихотворения из разных циклов)




* * *

Не давай поцелуй без любви...
Но пойми, кто достоин награды?
То ли это волненье в крови,
То ль, действительно,
                     страсть без пощады.

Поцелуй... Ну, а дальше-то как?
Может, большего рыцарь достоин.
Хоть бы кто-нибудь сверху дал знак,
В этом смысле мир хитро устроен.

Чернышевский запутал вопрос,
А Толстой с Достоевским — тем паче!
Интерес к этой теме возрос,
Нету в мире сложнее задачи.

Не грусти и гони в шею сплин,
И ходи, коли хочешь, на танцы.
Не выискивай тонких причин,
Не примешивай высших субстанций.

Умным книжкам, мой друг, не внимай,
Фрейд и прочие... мир зазеркальный.
Что для них этот вечер и май?.. —
Скажут так: Дисбаланс гормональный.

Не даю я советов, не жди.
Лишь одно и скажу, провожая:
Жизнь свою, как желаешь, сожги —
Ведь твоя эта жизнь, не чужая.

Проклянешь ведь за всякий совет,
В одиночестве старость кукуя.
...Повторю эту глупость, мой свет:
Не давай без любви поцелуя!



* * *

Кем я уж точно не был — ангелом во плоти.
Впрочем, и дьяволом не был, я очень надеюсь, тоже.
Все женщины подразумевали: сначала плати!
Я не деньгами платил... что всегда обходилось дороже.

И на сегодняшний день я подвожу итог:
Не сходятся дебет с кредитом — что за фигня такая?
Ни к себе, ни к другим не был по жизни особо строг,
А список претензий возник, угрожающе нарастая.



* * *

Я бы из прошлых своих подружек женился на всех,
Если бы только они молчали... побольше молчали.
Кажется милым их щебет, ужимки, радостный смех —
В самом начале знакомства... только лишь в самом начале.

Но что-то в их хитром устройстве, в самой их глубине
Мешает следовать самой верной тропинкой к успеху.
Это ведь кажется, если припомнить, не только мне,
Относится совсем не только к их болтовне и смеху.

Тут мы ступаем на зыбкую почву всяких легенд,
Домыслов диких... что, мол, женщины — не совсем и люди.
Да надоел мне весь этот джаз, форменный диксиленд —
Лучше мы в эти материи углубляться не будем.

Я бы на каждой женился — точно скажу вам — о, да!
Да не в мои паруса дул тогда судьбоносный ветер.
Умная и болтушка подхватила меня тогда...
Увы! молчаливых дурочек в те времена не встретил.



* * *

Если каша во рту, от природы ты косноязычен,
Преодолеть не пытайся этот порок.
К насмешкам притерпишься скоро,
                               станешь к ним ты привычен,
Спотыкаясь, бубня перед классом урок.

Но, конечно, если честолюбив, как Буонопарте,
И решил, что порок сей тебе не с руки,
Тогда день напролет повторяй текст,
                                                 лежащий на парте,
Набрав себе в рот камешки и черепки.

Перед тобою тома, толстых книжек античных груда...
Ждешь и в себе, и в речи своей перемен.
После долгих трудов убедишься: не случилось чуда.
Скажешь себе в оправданье: ...не Демосфен.

Не для тебя теперь слава и популярность, сестрицы,
Гул восторга, плеск оваций со всех сторон.
Но, с другой стороны,
                                  дочитай до последней страницы:
Как они кончили — Демосфен... Цицерон?



* * *

Сижу... думаю, непонятно о чем,
Конец января, за окном ненастно.
Пустяками всякими я увлечен,
Как всегда, бессмысленно и напрасно.

Эта зима — последняя или нет?
И весну еще я увижу... или?..
Впечатление, что притушили свет...
За окном редкие автомобили.

Опутан вопросами о ерунде.
Тоже загадка мне: время и место.
Ну, какая разница — когда и где?
Это ведь скучно и неинтересно.

А важно лишь: откуда пришел сюда?
Выдернула оттуда что за малость?
Что за случай пустой... катаклизм, беда?..
...И что там вообще без меня осталось?



* * *

Я почти не практикую теперь телепатию и телекинез.
Передавать вам мысли свои? —
                                навряд ли вы в них хоть что-то поймете.
А ваши так просты, понятны и неинтересны мне, что и без
Всякой передачи на расстояние от них, как в птичьем помете.

Что касаемо передвижения предметов силою мысли, то
Они и сами передвигаются в направлении больших денег —
Это сильнейший магнит.
                                    Не приманишь теперь из магазина пальто.
В смысле парапсихологии этой я полнейший теперь бездельник.

А когда-то я все это запросто мог. Собственно, и теперь могу.
Но способность ущербна теперь,
                                                   в ней провалы, пустоты, зияния.
Мои современники на одном, а я совсем на другом берегу,
И общаться почти нет возможности и еще меньше желания.

В этом, если подумать,
                                  в общем, нет и трагедии совсем никакой.
Да я ведь не столько к другим,
                                   сколько к себе требовательней и строже.
А прекрасному будущему с берега своего помашу рукой...
И наплывает прошлое, что настоящего намного дороже.



* * *

Веры с надеждой имею на грош.
Знакомые думают: Да... хорош...
Его словно затягивает воронка.
Образ жизни явно ведет не тот,
Закопался в глупостях, точно крот,
Книжка?.. Так себе, между нами, книжонка.

И это все именно точно так.
Днем почти такой же, как ночью, мрак.
Так и так — одинаково темновато.
По ощущениям — вечер сплошной,
Уж образ ли жизни тому виной?
На выход нету лучшего кандидата.

И пользы от моих занятий — ноль.
Кличут не зря: перекатная голь.
Что и взять с меня, старого идиота?
Пью, наверно, не то, не то я ем.
Веры с надеждою нету совсем...
А верю я, вот... и надеюсь на что-то.



* * *

Все 12 (без малого) соток, что мне отвели садоводы,
30 метров на 40 — такой необъятный громадный мирок,
Не пытался отнять я у матери нашей родимой — природы...
Что от прошлых хозяев досталось, я даже того не сберег.

Но зато не выкапывал сосенки, ели, дубки или клены —
Что ко мне занесло, то пускай и растет, сам покуда живой.
У меня здесь — свой кодекс,
                                          поправки к законам и сами законы,
Сам решаю, кто свой мне, а кто изначально враждебно чужой.

Не гоню ни ворон, ни сорок,
                                        ни скворцов, ни дроздов вороватых,
Что готовы в азарте склевать черноплодки моей урожай...
А ведь мог бы я птице сказать:
                                            не твои здесь ни двор, ни палаты,
Если хочешь рябину клевать, то сама ты ее и сажай!

Ну, а птичка бы мне отвечала: да шел бы ты, дедушка, лесом.
Ты и сам-то не свой... погляди:
                                                 истрепался за жизнь свою весь...
С нею я соглашусь.
                                 Оглянусь на деревья и птиц с интересом,
Прежде, чем сделать шаг за черту...
                                                Только жаль, закопают не здесь.



* * *

Одна... чуть знакомая... шлет мне свои стихи.
С ее-то талантами впору была бы прялка.
На меня льется столько всяческой чепухи...
Какая курица!.. Но как ее все же жалко.

И просит ответить, стихи оценить... о, да!
Не прихожусь ей ни сватом, ни братом, ни кумом.
И все ее глупости... пошлая ерунда...
Голову мне заполняют рокочущим шумом.

Что же такое?.. за что эта мука? — скажи!
Что мне ответить?.. Какими утешить словами?
Хочется обойтись, в общем, без явственной лжи...
И не обидеть... что трудно — скажу, между нами.

Тяжко стихами назвать это месиво слов,
Мыслями тошно назвать это средневековье.
Но ведь у куриц этих... даже скажу: коров —
Тоже есть чувства... и они отнюдь не коровьи.

Мучу ответ... как по минному полю ползу.
Душно и томно... к спине прилипает рубашка.
...Будет точнее: по минному полю — в грозу...
Вы и представить не можете, как это тяжко.
Яндекс.Метрика